Le Pointeur
Une parabole moderne
Le Pointeur était un homme très serviable. Ses ongles étaient longs et pointus par endroits, et un peu inégaux ailleurs — conséquence de ses mordillements incessants.
« Vous devriez voir ce monument », disait-il, balançant son bras droit comme un pendule géant à quelques centimètres du nez de ses interlocuteurs.
« Regardez cet oiseau rouge. Regardez cet oiseau bleu », disait-il.
« Whoosh », faisait son bras tandis que son index acéré passait de plein fouet devant d'innocents passants.
Le Pointeur ne pouvait s'empêcher de donner des directions. D'expliquer la beauté de sa ville. Ses bras balançaient dans tous les sens. Ses interlocuteurs attendaient très patiemment qu'il retire son instrument pointu de leur visage.
Certains reculaient d'un pas ou deux. Mais le Pointeur les suivait, le doigt braqué sur la cible de ses explications.
Un samedi, un homme descendit d'un avion. Ne sachant où trouver une épicerie, il erra pendant des heures. Cela n'aidait pas que l'homme ne pouvait ni lire les panneaux de rue ni distinguer clairement les enseignes des magasins. Il marcha et marcha jusqu'à ce qu'il tombe sur le Pointeur, debout près d'un lampadaire.
« Excusez-moi, monsieur. Pourriez-vous m'aider à trouver une épicerie ? J'ai tellement faim. J'ai l'impression de ne pas avoir mangé depuis des jours. »
« Aucun problème. Je peux vous aider », répondit le Pointeur avec un sourire.
Le Pointeur balança son doigt devant le visage de l'homme affamé.
Mais avant qu'il ait pu dire un mot, l'homme affamé mordit dans le vide et sur son doigt.
« Aïe ! » cria le Pointeur. « C'est mon doigt ! »
L'homme affamé le recracha comme s'il avait goûté quelque chose de très acide.
« Je croyais que vous m'offriez une frite, légèrement salée », répondit-il.
Le Pointeur enveloppa sa main dans une serviette.
« Je vais faire quelque chose que je n'ai jamais fait. Je vais vous accompagner moi-même à l'épicerie », dit-il. « J'ai besoin d'y acheter un pansement. »
Il marcha à côté de l'homme affamé, serrant son doigt et partageant les directions.
« Un bel oiseau rouge, là-bas », dit-il d'un signe de tête.
« Où ça, où ça ? » demanda l'homme affamé.
Le Pointeur continua de donner des directions, mais plus jamais il ne balança son doigt au visage de quiconque.
A story by Pemba Umoja