Мысли о ней

Она художница

Она возлюбленная

Она мой мир

и всё же живёт в другом

Я её не знаю по-настоящему

Быть может, не узнаю никогда

Не сон ли она,

вымысел?

Не я ли её создал,

одну часть — настоящей,

другую — вечной?

Неважно

Она тянет моё сердце

теребит

рвёт

за щеколду

но та не поддаётся.