Rose

Un étranger, un puits, et ce qui restait à l’aube

Quand l’observateur encapuchonné entra dans le village

il tenait une lanterne. La flamme était un mélange étrange de pourpre et de rouge. Il portait une rose épineuse à longue tige sur la poitrine gauche.

Il était pieds nus. Il n’avait aucun bagage.

Les villageois se demandèrent s’ils s’étaient éveillés à l’intérieur d’un rêve.

Il marcha et s’arrêta près du puits du village. Se servit de la corde pour remonter un seau. Porta la louche à ses lèvres pour étancher sa soif.

Une eau couleur de rose coula entre ses orteils. Forma une flaque autour de ses pieds.

Un épais brouillard roula dans le village. Comme un buisson emporté par le vent. Il l’engloutit. Le vent tournoya et frappa aux portes des villageois.

Ils refusèrent d’ouvrir leurs portes. La tempête se calma. Le silence vint avec l’aube.

Rien ne restait près du puits. Sauf une rose rouge. Poussant entre les fissures de la pierre.

A story by Pemba Umoja