Vigile

La pièce est si silencieuse qu'on peut tout entendre

Une jeune professionnelle avec un sac en cuir le frôla en passant. Un homme en bonnet noir, portant un caban et des écouteurs, marcha à quelques centimètres devant lui. Un couple âgé se plaignait des méfaits de la technologie, mais ne lui accorda pas un regard.

Il se tenait là, les yeux grands ouverts, observant les passants. Le gilet pare-balles pesait sur ses épaules. Il se balançait d'avant en arrière sur ses talons—changeant de position pour supporter les heures debout. Il était devant la banque de la ville. Les portes tournantes laissaient sortir les gens pressés comme un robinet grand ouvert.

« Au moins le soleil me voit », songea le vigile.

À cet instant, un homme d'une cinquantaine d'années en baskets noires et un sweat violet à col rond, porté à l'envers, traversa la rue. Ses yeux trouvèrent le vigile—le robinet de gens avalés par leurs propres vies, les trottoirs balayés par des éclats de lumière.

« Comment allez-vous ? » demanda l'homme d'un certain âge, son regard se posant doucement sur le vigile.

« Je… je vais, euh, bien », répondit-il tandis que les rayons du soleil scintillaient sur ses dents d'un blanc éclatant. « Passez une journée bénie. »

Le sweat violet disparut dans le crépitement des pas et des silhouettes.

Le soleil brillait de tous les côtés.

A story by Pemba Umoja