Linge Sale

Un Règlement Silencieux

L'homme plus âgé, d'allure professionnelle, marchait dans la rue urbaine bondée.

Un homme ivre ou drogué était tombé d'une trottinette. Un autre homme le relevait du trottoir. On ne savait pas si lui aussi était ivre ou drogué.

Plutôt que de s'arrêter pour aider, l'homme plus âgé poursuivit sa marche d'un pas vif.

Bientôt il passa devant un sans-abri assis sur les marches de son immeuble de bureaux, comptant des billets, une liasse plutôt épaisse. Cela ressemblait à une petite fortune.

Une pensée bizarre traversa l'esprit de l'homme plus âgé.

"Et si je l'attrapais ?

Je n'ai pas besoin d'une arme. Un couteau pourrait aider, mais je pourrais simplement la saisir.

Comment l'a-t-il eue d'ailleurs ? Il l'a probablement volée. Quelqu'un s'est fait braquer l'autre jour."

Avant même de s'en rendre compte, l'homme plus âgé se baissa et arracha l'argent à l'homme.

Lui-même en fut surpris.

Puis il se mit à courir aussi vite qu'il pouvait, sautant par-dessus la trottinette cassée, tournant brusquement à gauche dans une ruelle remplie d'ordures.

L'homme qui avait compté sa liasse n'était visible nulle part.

"Cela pouvait-il vraiment être aussi facile ?"

Il s'assit près d'une benne à ordures et commença à compter.

20 dollars, 40, 60.

560 dollars en espèces sonnantes et trébuchantes.

Argent sale, argent glissant, même argent malodorant.

Cela puait une odeur infecte.

"Comment vais-je seulement dépenser cet argent ? Il pue tellement.

On peut blanchir de l'argent, n'est-ce pas ?

Je veux dire, vraiment le laver."

Il rentra chez lui, remplit l'évier de la cuisine d'eau, versa une demi-bouteille de liquide vaisselle, et y jeta l'argent.

Il le laissa tremper et le frotta doucement.

L'eau de la bassine devint verte et violette.

En un rien de temps, il lavait du papier gris avec ses doigts violets.

Soudain, sa femme et ses deux fils d'école primaire entrèrent.

"Qu'est-ce que tu fais, papa ?" demandèrent-ils.

"Ah, euh…"

"Ça a l'air amusant, papa. On peut t'aider ?"

"Oui," répondit papa. "J'ai vu un documentaire sur les drapeaux de prière tibétains. J'ai pensé qu'on pourrait en accrocher dans le jardin."

"Comment savais-tu que j'adore les drapeaux de prière ?" murmura sa femme, en lui frottant l'épaule.

"Pour quoi allons-nous prier, papa ?" demanda le fils aîné.

"Euh…" hésita papa.

"Le pardon," sourit-il.

A story by Pemba Umoja