Aube
Un passager, un chapeau, et la chaleur du mépris d'autrui
Le soleil matinal perçait la cime des mangroves telle une lance à la pointe de fer rougeoyante. Il cautérisait le pont du bateau, transperçant les passagers où qu'ils se tiennent.
Un seul passager se couvrit d'un chapeau à larges bords, enroulant son cou et sa tête dans une écharpe légère.
Les autres passagers ricanèrent de lui.
« Vous avez l'air d'un clown », dit un vieil homme ridé, alors qu'ils cuisaient sous le soleil ardent, leur peau grésillant comme des œufs au plat sur une poêle en fonte.
L'unique passager sourit, accueillant la chaleur de leurs regards et de leurs mots durs, le cœur rafraîchi par son chapeau et son écharpe.
Il ne dit rien, laissant simplement leurs mots méprisants le baigner comme les rayons sur le pont.
Les passagers s'imprégnèrent de la chaleur de l'aube.
D'une manière ou d'une autre, ils cuisirent tous.
A story by Pemba Umoja