Myrtille

Une seule suffit-elle ?

Et c'est ainsi que nous commençons.

"OK, combien de myrtilles tu veux ?"

"Une ?"

"Une ? Ça ne me suffira pas."

"Un paquet."

"Ah oui, ça devrait aller. Je croyais que tu voulais dire—"

"Je sais. Mais on ne peut pas acheter des myrtilles comme ça."

"Pourquoi pas ?"

"On ne peut pas, c'est tout."

"Eh bien, je trouve que c'est une injustice."

"Pourquoi ?"

"Parce que les gens devraient en avoir le droit."

Elle ouvre un paquet, en prend une et la place dans sa main.

"Va à la caisse, pose-la sur le tapis roulant et dis-lui que tu veux l'acheter."

Il la prend et fait ce qu'elle dit.

Le tapis roulant l'engloutit.

La myrtille éclabousse devant la caissière.

Elle le foudroie du regard et essuie le comptoir, utilisant minutieusement un cure-dent pour retirer la chair de myrtille de l'intérieur du tapis roulant.

Il devient bleu myrtille.

Il plonge la main au fond de sa poche, en sort cinq dollars et les pose sur le comptoir.

Il s'éloigne, tête baissée, remarquant les taches de myrtille sur sa chemise.

"Une myrtille, c'est plus que suffisant," soupire-t-il.

A story by Pemba Umoja