La Coureuse

La ligne d'arrivée qui jamais ne s'achève

La coureuse était si concentrée.
Ses jambes, ses épaules, ses poumons
tous œuvrant en cadence
vers la ligne d'arrivée.
Lorsqu'elle la franchit
une autre apparut.
Lorsqu'elle franchit celle-là
une autre germa
de l'horizon,
puis une autre
et une autre encore.
« Il me faut courir plus vite, »
marmonna-t-elle,
allongeant sa foulée, forçant son allure,
les yeux toujours fixés
sur la ligne d'arrivée.
Par-delà l'horizon,
un vent d'ouest souffla
les joues de la coureuse oscillèrent.
Les champs apparurent.
Des vagues jaunes
déferlaient sur la campagne.
Des tournesols.
Mais elle retrouva sa concentration.
« Vers la ligne d'arrivée, » pensa-t-elle.
Rétrécissant son regard
vers la bannière flottante.
« C'est bien ainsi, »
murmura une voix.
La coureuse secoua la tête.
Une autre rafale du vent d'ouest souffla.
Ses joues oscillèrent de nouveau.
Ses longues foulées
se ralentirent
en petits pas.
Puis
la coureuse s'arrêta.
Elle grimpa au sommet
d'un rocher géant
scruta au loin
les champs infinis
et sourit.
« Quelle plus grande victoire existe-t-il ? »

A poem by Pemba Umoja