Camisa blanca
Un niño, su camisa favorita y la lección serena de una madre
«¡Paulo!
¡Otra vez no! ¡Otra camisa perdida por el guiso de mariscos!»
Paulo miró a su madre en silencio.
«O nunca más comes guiso de mariscos o nunca más te pones una camisa blanca. Tú eliges.»
«Pero mamá, yo solo como guiso de mariscos y solo llevo camisas blancas. ¿Qué voy a hacer?», exclamó, y sus lágrimas cayeron en el guiso y por toda su camisa blanca.
«Mañana es tu prueba», declaró su madre.
«Llevarás tu camisa blanca favorita y comerás un guiso de mariscos como nunca lo has probado, lleno de mejillones de más.»
Paulo se removió en la silla. Le encantaban los mejillones.
Al día siguiente la mamá de Paulo lo tomó por sorpresa. Lo llevó al café más elegante de toda la isla. Era famoso por su guiso de mariscos.
Era la primera vez que el niño entraba en un lugar así.
Acercó su silla, se sentó muy derecho con su camisa blanca y se puso una servilleta de lino sobre el regazo.
El camarero le sirvió a Paulo su guiso con una cuchara elegante.
Paulo la tomó con mucho cuidado. Cuatro horas después el niño seguía comiendo, haciendo todo lo posible por no derramar ni una gota de aquella cuchara elegante.
El camarero se acercó a la mesa. «Lo siento mucho, pero vamos a cerrar.»
El niño miró su guiso. Quedaba la mitad en el bol, pero su camisa blanca nunca había estado más limpia.
Mamá sonrió al levantarse, con una mano en la espalda.
«El guiso que más me gusta es el tuyo», susurró Paulo mientras salían a la calle polvorienta.
Mamá resplandeció con tanta alegría que su sonrisa igualó la blancura de la camisa de Paulo.
A story by Pemba Umoja