Guardia
La sala es tan silenciosa que puedes oír todo
Una joven profesional con un bolso de cuero pasó rozándolo. Un hombre con un gorro negro, vestido con un chaqueton y auriculares, caminó a centímetros frente a él. Una pareja mayor se quejaba de los males de la tecnología, pero no le dedicó ni una mirada.
Se quedó allí, con los ojos bien abiertos, observando a los transeúntes. El chaleco antibalas le pesaba sobre los hombros. Se mecía de un lado a otro sobre sus talones—cambiando de posición para soportar las horas de pie. Estaba frente al banco de la ciudad. Las puertas giratorias dejaban salir a la gente apresurada como un grifo abierto.
«Al menos el sol me ve», reflexionó el guardia.
Justo entonces, un hombre de mediana edad con zapatillas negras y una sudadera púrpura con cuello redondo, puesta del revés, cruzó la calle. Sus ojos encontraron al guardia—el grifo de personas tragadas por sus propias vidas, las aceras barridas por destellos.
«¿Cómo estás?» preguntó el hombre de mediana edad, con los ojos descansando suavemente sobre el guardia.
«Estoy… estoy, ah, bien», respondió mientras los rayos de sol brillaban contra sus dientes blancos relucientes. «Que tenga un día bendecido.»
La sudadera púrpura desapareció en el repiqueteo de pasos y siluetas.
El sol brillaba desde todos los ángulos.
A story by Pemba Umoja