Corredora

La meta que nunca termina

La corredora estaba tan concentrada.
Sus piernas, sus hombros, sus pulmones
esforzándose en sincronía
hacia la línea de meta.
Cuando la cruzó
otra apareció a la vista.
Cuando cruzó esa
otra brotó
del horizonte,
luego otra
y otra.
«Debo correr más rápido»,
murmuró,
alargando la zancada, forzando el ritmo,
con la mirada siempre fija
en la línea de meta.
Más allá del horizonte,
sopló un viento del oeste
y las mejillas de la corredora se estremecieron.
Los campos aparecieron a la vista.
Olas amarillas
ondulaban por el campo.
Girasoles.
Pero entonces recuperó la concentración.
«A la línea de meta», pensó.
Estrechando la mirada
hacia la bandera que ondeaba.
«Está bien»,
susurró una voz.
La corredora negó con la cabeza.
Sopló otra ráfaga de viento del oeste.
Sus mejillas se estremecieron de nuevo.
Sus largas zancadas
se ralentizaron
hasta volverse pequeños pasos.
Entonces
la corredora se detuvo.
Se subió a la cima
de una roca gigante,
oteó
los campos sin fin
y sonrió.
«¿Qué victoria hay mayor?»

A poem by Pemba Umoja