أم الطوابير
طابورٌ يستحق أن يُذكر
بدأ الطابور بنهاية، ثم امتدّ إلى الخارج، ثم إلى الداخل، ثم إلى الخارج مرة أخرى، ثم إلى الداخل. «خارج، داخل، خارج، داخل»، دندن الطابور.
«إذن هذا ما يحدث حين تفشل الحكومة»، ضحك حارس الأمن وهو يتأمّل كل المسافرين الساخطين. نصفهم فاتتهم رحلاتهم. بعضهم جاء قبل الموعد بخمس أو ست ساعات، ومع ذلك فاتتهم رحلاتهم.
نظر صبيٌّ صغير يسارًا، يمينًا، يسارًا، يمينًا، وأعلن: «ماما، بابا، هذا أطول طابور رأيته في حياتي! هل نلتقط صورة؟»
سمعه آخرون.
فبدأوا هم أيضًا يُخرجون كاميراتهم وهواتفهم.
«هل تلتقط صورةً لي ولعائلتي؟» سألت أمٌّ من أمهات الضواحي بلطف، وأسنانها البيضاء تتلألأ.
«بالتأكيد، قولوا جميعًا: تشيز»، مازحهم المسافر البشوش الذي خلفهم.
«مدهش»، تمتم راهبٌ وهو يرتّل بهدوء في سرّه. «الجميع في تأمّلٍ مشيًا معًا»، ابتسم.
دفع رائد أعمالٍ واسع الحيلة عربةً قريبًا. «فشار للبيع! فشار ساخن، مملّح قليلًا!»
«هل تحجز لي مكاني؟» سألت الأمّ جارها البشوش وهي تركض لتشتري الفشار.
عادت وذراعاها ممتلئتان، بل وأعطت جارها كيسًا.
«يا للمتعة!» هتف وهو يضيّق عينيه ليقرأ الكتابة الصغيرة على الكيس الذي يتصاعد منه البخار.
«شركة فشار أمّ الطوابير»، قرأ وهو يضحك.
قصة بقلم بيمبا أوموجا